Poèmes (2017)
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Larmes retenues
Au vacarme tenu
Inonder la rivière
Toiser la rive nue
Larmes retenues
À la raison ténue
Une liqueur nostalgique
À la neige grenue
Un baiser sirupeux
Dédales inconnus
Six cailloux dans la bouche
Colimaçon charnu
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Ici les corbeaux ne comptent pas les heures
Leurs ailes se fondent dans les feuillages humides tandis que la forêt malachite tisse son ouvrage
Somnolence
Certaines nuits ont le goût du miel
La brume parfois dévore le ciel
Un cosmos indigo
M’étreint
Je me fabrique une robe d’encre
Avec trois plumes charbonneuses
Je ne compte plus
Les heures
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Cycle doré d’une traite sanguine
Jalon de duvet dentelle époussetée
Service sans avidité dure mollesse d’une dent tiraillée
Sans ce cervidé j’y aurais laissé la peau
D’un trop plein d’ornements naît la simple illusion d’un dortoir sans détour
Une porte
Fenêtre sans carreau
Un loup hurle à Saturne l’obscurité dehors la lumière dedans une rouge lune sifflote sans joie la mélopée funeste d’une journée gaspillée
Un petit coup d’éponge
Et frotte, frotte,
Demain n’est qu’un nouvel aujourd’hui
Bien épousseté, tout ratiboisé
Un petit coup d’éponge
Et voilà hier plié rangé dans un tiroir
Tout petit petit un monceau de mémoire
Pffuit
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J’étais,
Avant,
Dans de vastes plaines égarées
Coincé entre deux mondes rougeoyants
La pesanteur acidulée d’un orage de grêle
La touffeur astringente d’un espace liminal
J’étais,
Avant,
Acculé à la solitude dans un océan triste de souvenirs
Comptant les minutes pour les jeter dans ma besace
Mais là-bas,
Là-haut,
Nébuleuse pourpre et sanguinolente
La monnaie de mon existence n’avait pas de valeur
Alors ici,
Maintenant,
Je tricote une route avec les restes d’un repas maussade pour lequel personne ne s’est attablé
Je bois à la santé des silences qui s’étirent
Au loin derrière les étoiles bruissent des cliquetis de vaisselle
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Lumière
Sur les jours moelleux
La sueur confortable d’une dispute
pour de faux
Les sourires incertains
La chaleur de ta main
Blottie
Dans ma main
Lumière
Sur les matins liquides
Les heures figées
Une tasse de thé sirotée
Avec toi
Lumière
Sur les soirs gris
L’urgence sourde
D’un répit
Lumière
Sur les nuits fraîches
La Lune orange
Les prières chuchotées dans l’ombre
D’un grenier
La violence et la douceur
D’un été
Oublié
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Derrière la porte
Une cacophonie de silhouettes dansant sans visage
La saveur pourpre d’un naufrage
J’ai mordu ma langue et mâchonné mes idées j’ai vu
Le prince aux joues cramoisies aux cils frémissants ses dents confettis sa chevelure d’argent
Il a rangé ses allumettes mais déjà l’incendie ravageait la demeure
Bateau rougeoyant voiles ignées vagues sinistres
Par-delà les sables
Oraisons liquides et litanies sanguines
J’ai ravalé mon crapaud tendu la main à l’enfant
J’ai vu
Le prince à la bouche écarlate son regard invoquant ses genoux fléchissants
Il avait rangé ses allumettes
Dehors
Un vent à faire pâlir les cœurs les plus conquérants
Mousse cristalline
Des guirlandes d’oiseaux
J’ai ouvert la porte et
Lui ai tendu la main
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Stipe
Croque
Des gouttes
Brouillonnes
Carpophore
Un trésor frémissant dans la nuit
Des griffes
Aliénor griffonnant dans le bruit
Un chapeau noir de suie
Gouttelettes rosées
Mousse repliée
Encerclez, écoutez !
Le hêtre au tablier
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Couronne opalescente constellée de limaces
De languissants scarabées tricotent un horizon
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Le pouvoir d’un poème c’est
La suggestion
Dire, sans trop dire
(Car j’ai peur
De trop dire)
Les poèmes sont des illusions
Un assemblage d’images
Qui ne font que mentir
Pointer une direction
Pour mieux se terrer mieux s’enfuir
L’acte de poésie c’est
Ce découpage ce carnage
La nécessité d’écrire et
La pulsion de se cacher
Les poètes vous offrent un cœur
De poupée sur la table
Gardez-vous de leur offrir
Un morceau de votre âme
Car il n’y a que des mots
Sans substance
Une brise
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Je me sens parfois le corps gris
La taille d’une toute petite, petite souris
L’âme cernée de parenthèses et
Le cœur barricadé
Je sens parfois mon ventre muselé
Ma bouche délavée
Les lignes se détrempent, la forteresse brûle
Une horloge sonne le lieu du désancrage
Un navire dissolu dans l’azur emporte le dernier soir
Je me sens parfois la grisaille d’une citadelle esseulée